27 de Noviembre 2007
Botella al mar.
Quiero ser el espolón de una hermosa galera en un mar centelleante y rizado, como tu cabello.
Y oler, cuando salga a respirar a la cubierta, la infinidad de aromas y matices de una mar brava, de la cercanía de una costa dorada.
Y en el interior, en un hermoso camarote, un rayo de luz intenso se cuela por el ojo de buey rematado en bronce. Allí estarías tú, en un nido de sábanas, tranquila como una bajamar noctámbula.
Estando desnudo ante ti, estaría cómodo, desprovisto de armadura y cota de malla, y atrapado entre tus brazos, me sentiría la persona más protegida del mundo, el ser más poderoso del universo.
Seré un pilón de acero donde poder sujetarte ante la adversidad. Y si llegases a correr peligro, así, desnudo, me enfrentaría al mismísimo diablo con uñas y dientes; como un berserker enfurecido. El hierro no me podrá herir y el fuego quemar. Tú serás la inspiración que me haga luchar hasta vencer.
Porque de eso estoy seguro, cada prueba, cada dificultad, será una nueva capa de nácar que embellecerá nuestra palpitante relación.
Pero estoy solo y lejos de ti.
Mi camarote esta vacío y mis sábanas congeladas.
Se hace duro la navegación así.
Pero hoy me quedo con una frase que escuche ayer.
Dios no nos odia, sino no nos hubiese dado un corazón tan fuerte.
Un corazón tan fuerte
Espero que resista hasta que lleguen mis botellas lanzadas al mar.
...fin de la transmisión diaria.
26 de Noviembre 2007
Inflorescencia.
Esto lo escribí en verano. En las fechas en la que nos encontramos... aun no ha pasado el proceso de inflorescencia.
Hay plantas que florecen, precisamente cuando mueren.
La naturaleza es sorprendente y ella tiene sus artimañas para sobrevivir en los lugares más nocivos.
Sin duda, ha comenzado el proceso de reconstrucción, de revivificación. Cuando pase éste horroroso calor. Parece que la ciudad entera se afeita con la guadaña de la muerte al rojo incandescente. Cuando las puntas de la hierba se pinten otra vez de color, cuando las ramas de los arboles recobren la flexibilidad perdida, cuando a las noches vuelva la humedad desaparecida y el olor de los jazmines inunde mi cama, cuando deje de sentir.
Entonces, solo entonces, mi corazón inflorescente latirá.
...fin de la transmisión diaria.
22 de Noviembre 2007
Fotrografías en sepia.
La nostalgia,
Es como un viejo rollo cinematográfico.
Imágenes insustanciales de nuestra memoria evaporada,
Son, poco más que fantasmas acechando con sus cadenas.
Pero las emociones,
No tienen dueño ni presidio.
Y se repiten una y mil veces en el palpitante universo de recuerdos.
Son estrellas, púlsares, supernovas
y agujeros negros; todo es una nebulosa de sueños.
Intocables, irrepetibles.
Y si se atenta contra la naturaleza esperando resucitar el tiempo del pasado.
Esas vivencias vuelven, pero como espectros.
Dejemos de lado pues, al pasado.
Y vivamos en la cresta de la ola del tiempo.
Para que nuestros gozosos corazones se colmen de cosas bellas.
Y con el paso de los años, dejando su estela a dentro
Vuelvan a fabricar fotografías en sepia.
(cc) rásselas, logaritmia.tk
...fin de la transmisión diaria.
21 de Noviembre 2007
Soledad.
Soledad, aqui estan mis credenciales, vengo llamando a tu puerta desde hace un tiempo, creo que pasaremos juntos temporales, propongo que tu y yo nos vayamos conociendo.
Aquí estoy, te traigo mis cicatrices, palabras sobre papel pentagramado, no te fijes mucho en lo que dicen, me encontrarás en cada cosa que he callado.
Ya pasó ya he dejado que se empañe la ilusión de que vivir es indoloro. Que raro que seas tú quien me acompañe, soledad, a mi, que nunca supe bien cómo estar solo.
(Jorge Drexler)
Envuelto y derrotado en mis cenizas.
...fin de la transmisión diaira.
20 de Noviembre 2007
Irlandés
Vivimos en el zenit otoñal, pero el frío se resiste a aparecer. Las hojas de los árboles caen desfallecidas de sus doloridas ramas. Y otras, no muchas, permanecen sujetas desesperadamente con un verde agonizante.
Su tiempo ha pasado, comienza el tardío reinado del ocre. Y pronto, antes de que nos demos cuenta, el cruel imperio del blanco.
Esta tarde he vuelto al Pub Celta para escribir un poco.
Cuando escribo en mi libreta, no lo hago con la intención de un cronista. Mi libreta es un espejo al que una vez que me pongo delante de ella. Me desnudo. Y no puedo ocultarle nada.
Mi libreta en una red de emociones, un cesto de sentimientos. Es mi caja de Pandora.
Esta tarde, me he sentido como un Irlandés errante, en una taberna de Dublín.
Un abrazo.
Mas grande: http://rasselas.deviantart.com/art/Irlandes-69801269
...fin de la transmisión diaria.
12 de Noviembre 2007
Despues del trabajo, a dormir.
Llevo desde la 8 am trabajando y he terminado a las 22h. Tengo la espalda dolorida en las cervicales y en los riñones.
Menos mal que he salido dos veces al Corte Inglés y al Ikea para pedir unos presupuestos.
No he tenido ni tiempo para descargar las fotos de este fin de semana que fue fantástico!
Ya os contaré mañana.
Ahora voy a dormir y ha soñar que, esta noche, cuando todos estén durmiendo se abra mi ventana y entre la sombra perdida de Wendy Pan. Yo me esconderé bajo la cama y cuando esté distraída la capturaré con una red imaginaria.
Así, Wendy, algún día me invite a tomar café para que le devuelva su sombra o tal vez a merendar palabras.
Un abrazo y buenas noches.
Mañana más curro.
...fin de la transmisión diaria.
9 de Noviembre 2007
"ONCE" the film.
No tengo tiempo para postear hoy. Me voy de cena con mis compis de piso.
Solo decir
que quiero tocar la guitarra en la calle. Ser un sin techo, no tener casa
Cantar todos los días, llueva, nieve o haga sol.
Siempre y cuando una mañana, como otra cualquiera me pase algo parecido.
La BSO no tiene desperdicio.
Un abrazo a tod@s pasad un buen finde.
...fin de la transmisión diaria.
8 de Noviembre 2007
Espera
Pasaré el tiempo que sea necesario esperándote.
Tendré, una paciencia geológica hasta tu llegada.
Y allí, sentado en una mecedora,
Guardaré el momento hasta que tus sabias palabras me alimenten como sustento.
Viviré en la calle sin paredes,
Esperando a que sean tus brazos los únicos que me calienten.
Veré, como las hojas de estaño caen de los árboles,
Con la esperanza, de despertar una noche en el despuntar del alba
Y dejarme vender por la fina silueta entre las sábanas.
No llevaré reloj, los minutos serán las palabras.
Y hablaremos sin prisas, con la única diligencia de indagar en nuestros laberínticos corazones.
Te esperaré.
Hasta el fin de mis días.
Cuando la afilada guadaña de la muerte golpee la puerta
Reclamando mi alma.
Si tu estas allí, si tu estas en ese preciso instante.
Sabré que he vivido, que todo ha merecido la pena.
Estaré completo y todo el universo tendrá su lógica si es contigo.
Mi existencia, sintetizada en un chispazo, cobrará sentido en un cálido y ardiente beso.
Esta tarde he estado en el Pub Irlandés que suelo ir. Y como resultado son las letras que os he mostrado. Sigo indagando para hallar mis 25 Protopoemas de un mecenas de la muerte.
Sigo retorciendo el cuello al cisne.
Un fuerte abrazo.
...fin de la transmisión diaria.