Historias Logarítmicas

Interludio.

Ayer una llamada me paralizaba.
Mi padre, con mucho tacto, me comunicaba la muerte de mi tía Antonia.

Era algo anunciado ya, hacía mucho tiempo que todos esperábamos el funesto final. Mi tía, tenía esa horrorosa enfermedad que carcome los recuerdos, tenía Alzheimer y ya estaba en un estadio en que no podía ni comer.

A veces la naturaleza es espeluznantemente cruel e injusta.

Anoche llamé a la puerta de mis recuerdos y evoqué cuando era crío allá por 1982~4 cuando mi madre estuvo enferma de cáncer y yo pasé una larga temporada en casa de mis tíos.

Vivian en el célebre barrio “Colón” en una casa de una sola planta en a pocos metros de la playa. Era un barrio social construido para pescadores allá por los 50. Con paredes encaladas en un blanco pulcro, en el que los días soleados cegaban al mirar sus fachadas cubiertas con ropa tendida o redes reparadas.

Recuerdo unas sandalias de goma azules, siempre se rompían por el dedo gordo, los columpios y su voz llamándome para la cena.
No se me puede olvidar cuando nos sentábamos en el sofá para ver el 1,2,3… o nos dabas un Danone como premio a mis primos y a mi.
También me viene a la mente mi primer día de instituto que entré corriendo en su casa perseguido por unos que me querían hacer novatadas, ella salió a la calle y me protegió.

Yo sería otra persona sin ese transito por esa casa, sin su compañía.
Y ahora queda todo lejos en el tiempo, inalcanzable en el recuerdo, porque ahora ella es recuerdo, nada más. Algo intangible y volátil.

Tengo que prometerme abrir de vez en cuando esa puerta, de lo contrario sus bisagras se oxidarán y ya nunca más me permitirán entrar.

No me gustan las puertas cerradas.

Hasta pronto chacha.

Posted by eolovano at 14 de Febrero 2007 a las 11:47 PM